Esa pequeña gota que todavía arde
lo único que queda después de tanto no,
¿qué podría hacerle una pena más al tango?
La molienda de los párpados,
Las balas del silencio
este desangrante juego de palabras,
ironía del inodoro,
colmo del teclado,
la lima de los días,
el barrote de las dudas,
la pésima comunicación,
la enfermedad creciente,
la cólera de los días febriles y reptiles.
El miedo se cuela por agujeros entre bolsillos,
encima, no soy poeta.
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